La vida está llena de puntos

Madrid. Calle La Palma. 03:43 de la madrugada. Alguna canción de Led Zeppelin saliendo de algún garito. Dos chavales puestos de eme reventando el barrio con poesía de besos. La historia interminable que siempre acaba mal. El foro que dirían en La Movida. Que no viví. Un vistazo atrás en un tren que acaba en un amor de verano. Un polvo en los lavabos de una discoteca pija.
Neruda se derrite entre las lágrimas de un preso que se aleja de su amante libertad. Nacen dos vidas ajenas en la Maternidad del 12 de octubre. Huyen dos políticos corruptos en un vuelo a caracas. Cuatro idiotas hablan de Kafka para impresionar a dos profes de instituto. Muere un chaval de 20 años al saltarse un Stop en plena Castellana.
Arde la calle del barrio donde quemé mis naves con aquella chavala de extrarradio. Recibo canciones por SMS de un colega que vive en Montaner. El WhatsApp se llena de princesas. Alguién escribe una novela en el tercer piso de Bailén 11. Se empolvan la nariz dos ejecutivos de Sony en un Hotel de Entrevías. Un Fucker de discoteca se marchita viendo Los Soprano en un estudio de Lavapies.


La vida está llena de puntos y entre punto y punto hay un libro.